les doigts creusés le corps tétanisé et le chaud et le froid ; image figée ancrée de la peur de mourir

Les nuits ont souvent été rudes à l'automne 

marquées par les silences longs et froids 

tremblantes et statiques et dénuées de chaleur 

l'ambre des feuilles mortes était la seule lumière perdue dans le brouillard

Que reste-t-il

des fêtes sans joie 

de la solitude ancrée 

des gestes douloureux 

des corps ecchymosés

Tu as longtemps manqué d'air 

croyant que tout était vain 

perdu-e dans la pensée 

Mais que reste-t-il

quand

revenu-e à toi 

aux failles qui te complètent et t'accordent

seul–le 

vide 

s'annonce sous tes pas 

les notions mères ont disparu 

pères et fantômes à la fois 

amicalement vôtre 

disaient-iels 

comme les berceuses trop souvent 

murmurées 

devenues irréelles ; 

peut-être même superficielles 

Que reste-t-il en–fin

des sanglots las 

étouffés par la fierté

d'être 

ou de n'être pas

Que reste-t-il